Ce roman (paru en 1937 chez Plon) se déroule presque entièrement à Paris dont il a les nuances et les couleurs, et prend pour prétexte un voyage dans le métro parisien. Texte fantasque, magique, mélancolique et drôle, mais surtout ensorceleur, il a pourtant été écrit à 1300 kilomètres de la capitale, à Majorque, où son auteur, Francis de Miomandre s’était exilé trois ans plus tôt, au prétexte que la capitale était devenue invivable à son goût. Ce livre rêveur et mélancolique qui parle d’amour et d’impossible, est en fait, de façon élégante comme savait le faire l’auteur d’Écrit sur l’eau (Prix Goncourt mémorable) un roman plein de gravité qui interroge le temps qui passe et les paradis perdus.
Parce qu’il est toujours temps de redécouvrir cet écrivain honteusement négligé, nous le rééditons en ce jour froid de novembre pour l’illuminer de beauté. Avec une belle préface d’un écrivain contemporain que nous admirons beaucoup, Bernard Quiriny.
